Ничего не понимая

Ничего не понимая,
                отчего, и как, да вдруг,
начал сочинять про май я
         вспомнив старый круг подруг.

Вроде бы чуть-чуть за сорок…
                Вру, два года шестьдесят.
И откуда свежий порох,
                если временем распят?

Есть Бог, есть! Открылся Вечный,
             в пальцы мне вложил перо,
слышал Божий вздох сердечный –
                понял, выпало «зеро».

И теперь рукою левой
                я учусь писать стихи,
кренделя танцуют нервно
                поперек и вдоль строки,

про забытую Россию,
             что не видел тридцать лет –
неудавшийся мессия,
                не сложившийся поэт.

Но, стихи писал и буду –
                для друзей, не под сукно,
поклоняясь жизни чуду,
                срисовав через окно

россыпь звезд на копях неба,
                свет чарующей луны.
Поздно понял, думал небыль –
                сласть родимой стороны!