Дороги жизни нашей цветами заросли.
Что лучше, чище, краше, чем жизни этой дни?
Они бегут неспешно…или летят стрелой:
Кто – конный, а кто – пеший идут дорогой той.
Бывает, что слезою политы все пути
Иль утренней грозою разбиты – не идти.
А иногда – вдруг ливнем весенним окропятся.
И не идешь в путь длинный: так хочется остаться!
Ох, вы, пути-дороги! Какие выбирать? –
Где нет тоски, тревоги - вам тихо скажет мать.
А если постараться счастливым быть всегда –
Так надо бы остаться...бегут мои года…
Дороги жизни нашей...
© Copyright: Анна Ромеро 2, 2015
Свидетельство о публикации №115021908680
Свидетельство о публикации №115021908680
Рецензии