да нет, это хроника

Почему тебе больно ? Ведь всё ещё есть голубые огранённые самоцветы как кристаллы куплеты в этом зеркальном кубе изнурительной ненависти. Всё ещё неоновый ослепительный свет так болезненно сочится сквозь пальцы и радужку глаза. Статическим пламенем высекаешь раздвоенный вызов на матовом срубе надеясь так приторно что вылезти есть шанс но не сразу. Но... всё ещё есть этот жестокий несбиваемый штопор и прозрачная гладкая агония расплавленного стекла заливает глазницу. Всё ещё есть бесконечная рьяная жертвенность и безликие блики  права ломать мои немые ключицы. Стоит лишь от тока безлунной чуть солнечной лавы как от беззначных осадочных слёз без колебаний и срезов скорей отключиться. И дать мне разбиться.
Ты видишь... это так неестественно красиво и до боли безумно, смотреть как сквозь мякотный сгусток тугой и свернувшейся крови нитки синих цветов прорастают бездумно. Губительно сочные тонкие стебли и неимоверно хрупок этот шёлковый слой, эти мягкие лепестки. Ты только касаешься их ледянящим и грязным когтем, наблюдаешь отчаянно но без сожаления горести как они так поспешно безутешно распадаются на куски. Мокрым и чёрным пеплом покрывается бледная кожа изрезанная ржавым и с зубчиками ножом. Я забыл свои зерновые культуры, музыку полей что дарил этот тусклый но такой искренне тёплый раскатистый свет абажура, раскатанный тестом, забыл о заснеженных пиках, о волнах и снах электронных, о восковых бликах ради каменной комнаты  и возможности видеть твои беззвучные глухие рыдания, твой жидкий излом. Убийственный блеск этой стали, это хроника, бром.

16.02.15