Высокочастотный распад

       Мы веком обесточены.
       Он высосал из нас
       Божественное творчество,
       И взгляд спокойных глаз.

       Мы вечно в напряжении,
       Торопимся... куда?
       Туда, где новых гениев
       Не будет никогда.

       Не будут размышления --
       С самим собою спор,
       Но разговоры нервные,
       Как автомата дробь.

       Не будет любования
       Заката красотой,
       Но частые свидания
       С компьютерной строкой.

       Бескрылыми и чёрствыми
       Становятся мечты,
       Пронизанные токами
       Высокой частоты.


Рецензии