Сыта по горло сводками с войны,
Наелась лжи до самой своей смерти,
Но нет конца, в агонии своей
Отцов линчуют, выросшие дети.
И убивают, будто в этом смысл
Их жизни, их мечтаний и стремлений,
Их уверений в том, что лишь они
Являются венцом твоих творений.
Прости, но я не понимаю, почему
Спокоен ты, когда нацистской своре
Дают карт-бланш посеять на земле
В крови людей утопленное горе.
Или устал судить ты по делам,
Или сместилось что в твоем сознанье?
Ты Богом был, а кем теперь ты стал?
Прости, меня в моём непониманье!
Прости!
© Copyright: Инна Алещенко, 2015
Свидетельство о публикации №115021904419
Свидетельство о публикации №115021904419
Рецензии