А. Б. -17

(Заключительное)

Я написал пораньше этот стих.
Знал. Так гнездо готовит птица.
Из наших отношений, столь “лихих”
И не могло романа получиться.

Какой роман? Ты для другого  рождена.
Какой роман, когда ты – вольная девица!
И кто – с тобой, тот может пасть до дна
Иль на полу в глухой тоске забиться.

Довольно, милая! Здесь должен быть финал!
Со сцены  тут несут  императрицу.
А там, за сценою, не вечный  карнавал,
И не всегда  шампанское искрится.

Семнадцать - возраст трепетной любви,
А мой "Семнадцать" - номер завершенья.
Исчезнут строчки нежные мои:
Я утоплю их. Все. Без сожаленья.

Сегодня - пятница, тринадцатое. Ой!
И строчки мои так во мне роятся...
Но я не дам им встретиться с тобой,
Чтоб не смеялась ты над их посланцем.

Закончены вы, дни моей любви,
Что мне природа щедро подарила.
Скажите Ей, счастливые мои,
Что благодарен Ей за все, что было.

Ее ж спрошу, или скажу (пусть так):
Затмило солнце мне какая сила?
Что заменило рубль мой на пятак?
Любила ль ты меня? Нет, не любила.

13.02.2015 г.