почта

Мне вдруг постучал почтальон.
Я открыла.
"Пришло Вам письмо. Из прошлого. Вот распишитесь."
Я марки твои уже ведь совсем позабыла.
"Да где ж Вы, голубушка, здесь вот!..скорее очнитесь!"

Я села на кухню, смотря на обратный твой адрес.
Ты все же живешь у того расчудесного моря.
Твой терпкий парфюм на меня словно едкий канабис,
Уж больше не действует. Пахнет лишь выжженным горем.

Смотри-ка. Ведь пишет. А клялся возвесть баррикады
Меж нашими жизнями, словно роскошные Альпы.
Кто был из нас роком, а кто притворялся наградой?...
Кто был полотном, а кто - подражающей калькой?

Так много вопросов. Возможно в тяжелом конверте
Ответов найду на все мои годы сомнений. 
А может увижу какие красивые дети
Тебя повторили своею породистой тенью.

Смотрю на конверт, а над ним пролетают картинки -
Обычный сюжет двух повстречавшихся судеб.
Но каждый заштопал свои сердечные дырки.
И новый моток тонких нитей
Прядем другим людям... 

Зачем ты мне пишешь? И где пресловутая гордость?
Что шлешь мне сегодня: привет или горсточку яда?
Я больше не чувствую глаз твоих резкую колкость.
Мне больше и нежности вообщем твоей теперь уж не надо...

Зачем ты мне пишешь? И что в твоей красочной жизни
Меня может ранить, согреть или даже посеять сомнения?
Ни пульсы твои, ни твои постаревшие мысли
Не будут ни пулей, ни радостью, ни моим вдохновением..

Твое же письмо верну почтальону устало.
Мне нет уже дела читать посторонние строчки...
В моих же стихах тебя осталось так мало,
Что вообщем пора  поставить бы жирную точку.