Душа летит туда, где ждут Поэта

Спокойной  ночи, и на потолке
Проекцию звезды рисую,
Заснул сверчок, за печкой на метле,
Он утром перескочит на другую.
Но а пока, темнеют облака,
Как вата пропитались темнотою,
И дома жестковатые бока,
Облиты дождевой сырой водою.
Желтеют как кошачие зрачки,
В подъездах угасающие лампы,
А может это просто маячки,
Зовут меня к себе обратно...?
Я осторожно открываю дверь
Как саксофон скрепит замок железный,
Под ноги как собака лезет лень,
Устал, для дел я, без полезный ...
Горячий чай, в нём таит рафинад,
Глаза следят за строчками газеты,
...Сон прекратил бумажный водопад,
    Душа летит туда, где ждут Поэта...


Рецензии
Я бы назвала «личное дело»,
уставшего человека пришедшего домой,
если-бы не было столько художественных арен
для взгляда со стороны.
Ведь часто с работы, люди –
с блаженной слепотой котят,
за утешительной ленью, бредут домой…
а здесь ещё и душа летит за печалью и радостью,
где ждут и не ждут лиры….

Жанна Безкорсая   06.05.2015 04:41     Заявить о нарушении
Как только эмоциональное переходит в написанное, своё личное- становиться общедоступным, и ты расстаёшься с выросшим из тебя цветком и люди могут просто смотреть на него и любоваться, а могут и вырвать , смять, выбросить, или не обратить внимание на его... Такова жизнь наших стихотворений, жаль... И радостно...

Михаил Киселевский   09.05.2015 10:52   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.