на другом берегу

               
где-то остров Буян, полуостров по имени Крым,
где-то мифы живут, а реальность едва ощутима.
я оставил себя где-то там, где-то там молодым,
белобрысым, худым, беззаботным и без псевдонима.

набегает на берег соленого моря волна,
подмывает дворцы, теремки из песка и палатки.
за душой ничего, вообще ничего, лишь спина.
за спиною Москва, со спиною — затылок и пятки.

я смотрю на него — он еще не во всем виноват,
он вчера поступил, и ему только светит столица.
паренек обернулся — почувствовал, видимо, взгляд.
хорошо, что почувствовал — это ему пригодится.

потому что судьба, расстилая свое полотно,
заплетает порой вне основы уточные нити.
попросить бы кого-то, кому меньше всех все равно:
вы уж там моего через раз хоть в пути берегите.

небосвод молчалив, небосвод безупречен и чист,
небосвод равнодушен и всем одинаково светел.
— ты о чем это, бро? — приподнимет лицо атеист. —
ты заметил, что гонишь?
— заметил… конечно, заметил.

только кажется мне иногда — уж прости за нытьё,
виновата луна и рябина в плохом алкоголе, —
что однажды нас что-то притянет друг к другу, мондьё,
непременно притянет, и мы не расстанемся боле.

я, возможно,  немного забудусь в финале пути,
не узнаю при встрече, замкнусь — ни кивка, ни поклона.
он меня извинит и поможет на лодку войти.
и поможет сойти — на другом берегу Ахерона.