Бондиана

***

 Полвека на хвосте сидят всех стран разведки.
 Я много поменял личин и городов.
 И женщин я бросал, хоть и любил всех крепко.
 Старея, молодел. Болел. И вновь здоров.
 Я возраст выбирал себе легко и просто.
 То нет мне сорока, то пятьдесят мне лет.
 То я высок, как столб, то среднего я роста.
 То кареглазый я, то взор – как неба цвет.
 Я сам уже не знал, какой страны шпион я;
 Большой ли в том секрет, что я пишу сейчас?
 От дел я отошел на время. Ныне клены
 Переношу на холст и Пушкина анфас.
 Двойной ли я агент, тройной ли, многократный
 Предатель? Диссидент? Писатель? Филантроп?
 Запутался в себе, как жертва психиатра.
 А может быть, в душе моей завелся крот?

 Никто не звал меня агентом 007.
 Бонд – в Англии, а здесь, в России, я – Серёга.
 Шифруюсь кое-как. И каждый день 0,7
 Портвейна выпивал с названьем «Три семерки».
 Напившись, я за руль садился  «Жигулей»
 И выжимал что мог из русской  «Aston Martin».
 Хотел похожим стать на местных лихачей,
 Но каждый раз летел я в пропасть
                к чертовой матери.
 Я не внедрюсь никак ни на завод, ни в школу.
 Не стать учителем литературы мне,
 Чтоб с детства вербовать шекспировским глаголом
 Агентов для страны, чей герб ношу в себе.
 Ведь я другой, я тот, кто Байроном нарекся,
 И не один во мне нашел приют актер.
 Но заметать следы пора! Пора весь Оксфорд
 В больной сжечь голове. Все паспорта – в костер.
 Все личности – в огонь. Подброшу я поленьев
 В шпионский детектив, чей завершен сюжет.
 И Лермонтова впредь не одолеет Флеминг
 За право на столе лежать, как пистолет.


 ***