Я стихов не пишу...

Я стихов  не пишу  и  поэтом  себя  не считаю.
Я всего лишь рифмовщик в душе накопившихся слов.
Оперившись немного, они собираются в стаи
и с мечтой улетают в один из прекрасных миров.

Там на небе табун «белогривых лошадок» пасется
и  ладошкою  утро  ласкает  траву  и  цветы.
То на мяч баскетбольный похоже игривое солнце,
то румяным блином улыбается мне с высоты.

Я, девчонка совсем, про любовь зачиталась стихами
и глагольные рифмы безбожно кропаю весь день.               
А влюбленный мальчишка, опять простояв «под часами»,
как всегда не дождался - оставил под дверью сирень.

Дождь с утра зарядил. Без зонта и босая по лужам
побежала  навстречу  к тебе, молодому еще.
Милый папочка! Если бы мог ты услышать, что нужен
мне твой мудрый совет. И опять я бегу под дождем…

Слышу бабушкин голос из кухни: «Блинчушки готовы.
Внуча, с чем положить? Со сметанкой, а может с медком?
Пирожков мне испечь? Али хочешь чего-то другого…?»
Вы живые? Молчание… Душу крутым кипятком

Обварила тоска по ушедшим родным и любимым…
Очень трудно дышать, сжалось сердце, слезятся глаза
словно воздух наполнился едким, удушливым дымом.
Я смахнула слезинку и взгляд подняла к небесам.
…
Нет, молчать не могу. И слова – это вольные птицы.
На свободу меняют мещанский покой и уют.
Но они опускаются снова ко мне на страницу.
…
И, быть может, «всё это» стихами потом назовут…