По запылённым форточкам веранды

Не выношу весеннюю уборку,
когда ручьи несутся по пригорку,
щекочут уши тёплые ветра, -
а я застыла с тряпкой у ведра.
А по перилам - глянь - коровка божья
торопится уже куда-то. Что ж я
так меееедленно размазываю грязь
по запылённым форточкам веранды,
коту в зевке показывая гланды,
трубить весне "салют" не торопясь?..

Меж стёклами - коллаж сушёных мошек,
паук, в надежде, что остаться сможет,
иголочка еловая и лист
(откуда только здесь они взялись?).
А в том углу - засохшие ромашки
напомнили любовные промашки.
Но всё доверив тряпке и метле,
пусть медленно, вальяжно, сонно, плавно,
зато с умом, не нарушая планов,
в передничке устрою дефиле.

А что весна? Весна меня прессует:
к игре гормонов добавляет сует,
и ко всему - слепящий горний свет,
да так охота спать, что мочи нет.
И я ложусь, завесив плотно шторы
(да ладно, что, нельзя поспать мне, что ли),
а паучок, иголка, лист и жук
забыты и оставлены до завтра.
Весна-засоня вечно так внезапна!
И выскользает тряпочка из рук...