Наша Большая Ижора

Пляж, волнами и дамбою размытый,
Где соснам зубы вырвали с корнями,
Словно, кусочек детства позабытый,
Счастливого, под вековыми пнями.

Труба кирпичная – восьмое чудо света,
Глядит посланцем от исчезнувшего века.
Ни дыма, ни тепла, лишь хобот от скелета,
Не дотянувшийся чуть-чуть до человека.

Вот баня стылая дряхлеет без работы,
Больница, околевшая от пустяковой раны,
И школа средняя, где учат без охоты.
Надежды, обещания, несбыточные планы…

Дом привокзальный с брошенным колодцем.
Здесь соловьи, как прежде, распевают
У площади с забытыми «удобствами»,
Что наши, впрочем, и не замечают.

Базарчик, обживаемый  гостями,
Там молодежь тусуется укромно
По вечерам под пиво с новостями
Без ссор и драк, по-деревенски словно.

«Пятерочка» средь магазинов скромных,
Клуб нестареющий, забывший дискотеки,
Аптеки – две, ассортимент огромный,
И  наши мудрые друзья – библиотеки.

У вод озерных, сосен, ив и елок
Еще бодрится, хоть и подустал,
Достойно сберегавший весь поселок
Когда-то мощный, славный «Арсенал».

Моряк, что флаг  хранит без смены,
Бойцы, застывшие у кладбища навечно,
Мечтают, наконец, увидеть перемены,
При нас – ведь жизнь не бесконечна.
               
Ручей бежит, с горою обрученный,
Из глубины, неброский, незаметный,
Целительный родник, веками освященный,
Живучий, чистый и для всех приветный.      
               
Храм Божий встал, к любви людей  зовущий,
Где служит батюшка, заботливый и честный,
Есть школа музыкальная, хор бабушек поющий,
Дома, а в них народ, простой и интересный.

Власть местная, что «бескорыстно» служит
За жизнь достойную и благосостоянье,
А меж домов колдобины и лужи,
Как видно, не достойные вниманья.

Мост через речку, что бежит нескоро,
В залив, впадая темною веревкой,
А впереди – участки и заборы
Вдоль заповедника – «ижорская рублевка».

Жизнь не ушла, а вроде бы застыла,
Иль мы за ней не успеваем, просто
Та часть, что пошустрей,  уплыла,
Бросив оставшихся в начале девяностых.

А солнце, как всегда, зажжется на востоке               
И за день, совершив свой грешный путь,
Шагнет в залив на западе, в потоке               
Лучей тускнеющих давая нам уснуть.               

Дождь грозовой очистит мир весною,
И птицы большекрылые, летя по звездам,
Наполнят воздух музыкой шальною,
Упрямо возвращаясь к старым гнездам.

Цветы забытые сбегутся на полянки,
Украсив то, чем мы должны гордиться,
Наш мир, наш край, воспетый у Бианки,
Верст  пятьдесят от Северной Столицы.

2012 г.