шорохи, шёпоты, звуки...

                Кто-то молит: “Постой…”, –
                там, где светит ночами
                чёрный (в дырах) простор
                бесконечных печалей…

                Среди звуков пустых,
                от любви замирая,
                кто-то просит: “Прости…”, –
                вслед воде убегая…

                С неба падает лист,
                как больничная справка,
                Кто-то плачет: “Вернись…”, –
                из далёкого завтра…

                Парк стоит обнищав
                и листвою, и трелью.
                Кто-то тихо: “Прощай…”, –
                произносит за дверью…

                Весь из проволоки сад.
                В нём, всё чаще и чаще,
                кто-то шепчет: “Присядь…”, –
                кто-то очень уставший…

                Словно вслед кораблю,
                вслед заката смещенью,
                кто-то пишет: “Люблю…”, –
                на песке (к сожаленью).