этот город наш с тобою

Александра — не очень ярко? поднимается белой аркой справедливость, моя опора. не смогу замолчать без спора, не смогу беззащитного не защитить. я — защитница чести и слова, кто предаст, того не смогу простить.

и придется мне повторять снова и снова: принуждать, заставлять меня бесполезно. моя воля пылает ярче огня, слова, словно змеи, ужалить готовы, глаза — темнота, белой ночи оковы, волосы цвета лисицы вороного крыла, солнца блики и полночь запутались в них.

только, знаешь, вера пока что светла. вера в нас, вера в тех и в других.

я язвлю, как последний демон, поведением вовсе суккуб. успеваю смеяться меж делом, вызывать у людей испуг.

я живу строчками Маяковского, между ним появляются фразы Бродского, о любви говорят Ахматова и Цветаева, даже "Шарманка" у Мандельштама мне осязаема.

я бы в Питер рванула в любой момент, улетела б в Париж, в Прагу иль на Алтай. саксофон обожаю как инструмент и знаю, что Родина здесь, сколько по свету ты не катай.

я ношу платья с кедами, черные шляпы и джинсы. по пятницам верю, что есть среди юношей принцы, всем парням говорю, что твари мы, а не ангелы. запросто перепутаю капитана Врунгеля и адмирала Врангеля.

люблю медитацию, музыку прошлого века и кофе. верю в добрых людей, дружбу и даже любовь. запах корицы я чую при каждом вдохе — от его недостатка нервно нахмурится бровь.

я из тех, кто схожи с осенним ветром, кто бежит под рок по московским проспектам, кто складирует книги, как модницы короткие юбки. я чертовски люблю те синие незабудки.

обожаю "мелкая!" слышать от старших братьев. выделяться, быть лучшей, быть лидером для остальных, над старинной книгой читать колдовские заклятья, быть источником мыслей бездумных, мыслей шальных.

и, ты знаешь, чтобы просто испытывать счастье,
чтобы разум и сердце не были в разногласьи,

быть хочу бесшабашно-смешной,
сумасшедшей и кареглазой.

я хочу быть собой —
язвительной мелкой заразой.