Боль. М. И. Цветаевой

            


                Куст рябины у дороги
                Словно жар в груди.
                Обивать чужбин пороги,
                Боже отведи...

                Отбиваться от кручины -
                Неутешный труд,
                Лишь ежовы рукавицы
                Прерывают круг.

                А в Париже, на бульваре,
                Бонапарт - король...
                До чего же ты коварна ,
                Ностальгии боль.

                И припомнятся морозы
                И Сочельный дух.
                И прошепчут губы:"Боже"
                Через слёзы вдруг.

                Ты катись, катись колечко,
                Малахитов цвет,
                В край берёзовых напевов,
                В православья свет.

                В куполов златое рденье,
                В колокольный звон,
                В Патриарший пруд, в Успенье,
                В ностальгии стон.

                Поклонись Первопрестольной
                Низко, да к земле,
                А затем путем окольным
                К Яузе реке.

                Там в лесу замоскворечном
                Ворожеи скит.
                Пусть она травой сердечной
                Боль заговорит.


                февраль   2015