***

Когда-нибудь читатели поймут,
Что труд поэта – это тоже – труд.
Пускай сей труд никак не связан с ломом,
Пускай в поэзии господствуют приёмы
Совсем не те, что мы привыкли знать,
Но как от них исходит благодать!

Не от стихов ли истекает свет,
И люди шепчут: «Вон идёт поэт».
Он должен быть в ладу с самим собой,
Идти за честь и правду смело в бой.
И пусть поэт, как и всегда, один,
Но – главное – себе он господин.

Поэт всегда немного впереди,
Он с неизменным рюкзаком в пути.
Он только тем одним всегда живёт,
Что сочиняет песни и поёт.
И душу непременно наизнанку
Он вывернет пред вами спозаранку.

По жизни люди мчатся кто куда,
Гудят как ульи, в спешке города.
Не до стихов, увы, не до поэм,
Когда скопились тысячи проблем.
Когда: то кризис, то война, то боль
И у поэта так ничтожна роль.

Что впору с шапкой где-нибудь стоять.
Власть предержащим не дано понять,
На что и как питается пиит,
И презентабелен ли у пиита вид,
С него никак не вытрясешь барыш,
Поскольку за стихи поэту – шиш.

Когда же люди всё-таки поймут,
Что труд поэта – это всё же – труд.
И труд оплачен должен быть сполна,
И это боль поэта, не вина…
Никто стихи не хочет издавать
И на поэта – в общем – наплевать.

Но кто то шепчет: «Вон идёт поэт».
И крестит горемычного вослед.