Моё

Меня ничего не волнует.
Неправда. Психую. Бывает. Очень.
Бывает, что даже ночью. Скольжу по стенам тенями -
Совсем забывая спать.
Мне кажется, меньше я стал
Врать. Нет. Чёрт! Опять...
Я думаю, стал я умней, взрослее и глубже.
Чушь! Я просто старею и мыслю уже.
Лужа - уже не кажется морем, в котором под парусами
Плывут ярко-жёлтые ветхие шхуны -
Осенней флотилии гордость
И я не смотрю. Взрослея, я слепну и тем проявляю твёрдость.
Роняю всё больше глаголов -  тяжёлых, скупых и срочных.
А что-то ведь было раньше. Не помню...Но было точно.
Я жил как-то глубже, чаще.
Смотрел не туда. Непрочно стоял,
Бездумно таращась в небо - зимой,
Когда кто-то сверху разбрасывал много мокрого, холодного и приятного.
Казалось, что жизнь за окнами никак не вместить в кармане,
На первой странице подаренной добротной кожаной книги.
Казалось, что мир родился и рос со мной.
Я был сразу всем. В любом наступившем миге.
И я, а не кто-то другой решал, что там будет дальше,
Как жаль, что вот-вот забудет
Всё это вчерашний мальчик...

Часами пока не скручен - не поймана в плен рука
Он любит смотреть на звёзды...
Пока.