Что ты мне пророчишь завтра?
Неуёмный зов в крови?
И зачем мне злая правда,
От которой не живи...
Что ты хочешь от сердечка,
Чья любовь — полынь-трава?
Я сама себе как печка,
Где сгорают все слова.
Что ж ты мне пророчишь снова,
Разметавшись на заре?
Я давно уже готова
Пеплом стыть в той конуре...
2012
Свидетельство о публикации №115021709221