Красно-синие линии

Мы поднимаем руки, сжатые в кулаки, и кричим еще. Ведь не хотим рек крови, смертей.
Лишь бы огня немного, да не терпеть потерь. И не пропасть под чужим ледяным мечом.

Скоро разрушится наш любимый рубиновый цвет. Сколько осталось ему – не угадать.
У кого-то срывается: «Не надо нам лгать!». У кого-то гаснет в глазах на вопрос ответ.

Мы потеряли нашего красного короля. Но о таком другом никогда не могли мы мечтать.
Слезы высохнут, а нам с колен нужно встать, чтобы смерть его не стала напрасной, зазря.

`

Мы один за другим вынимаем поблескивающие мечи. Мы воплощаем порядок, покой.
Не кричим, предупреждая: «На месте стой!», синему стоит просто сказать: «Молчи».

Гордо все еще пылает в небесах яркий ультрамарин. Его дорога длиннее на сотни миль.
Кобальт окутывает город как морскую гладь штиль. Не синий среди других лишь один.

Внутри него – предательски яркая рыжина. На груди обжигающе ненавистный знак.
Только красный – самый главный для синего враг. Только понять бы, его ли в этом вина.