Как-то не думала я об этом,
А думала о другом.
Голова не этим была задета
Утюгом,
И виделось под углом -
Под призмою оккультизма,
Сквозь дымчатые очки...
Не всегда ведь мы шли к цинизму
С чьей-то лёгкой руки.
Но всё же и тем не менее
Каждый стал скрипачом
Собственного значения
С обезьянкою за плечом.
Как-то не думала...
© Copyright: Наталья Ковалева Кнк47, 2015
Свидетельство о публикации №115021705163
Свидетельство о публикации №115021705163
Рецензии