Чужая мне... Уже не потеплеть.
Не зазвенеть апрельскими ручьями.
И рук лассо, обвисшее, как плеть,
Не обовьёт за шею, над плечами.
Давно прошёл весенний беспредел,
И на стерне истлел упавший колос.
И голос тот, что тоненько зудел,
Умолк, порвав непрочной связи волос.
И что с того, что рядом мы порой?
Во всех словах сквозит, увы, морозом.
И вместо красного опять зеро.
А у стиха финал написан прозой...
Давно прошёл весенний беспредел
© Copyright: Михаил Никольский, 2015
Свидетельство о публикации №115021703311
Свидетельство о публикации №115021703311
Рецензии