Я не творец любви
А кто познал любовь
Не может быть творцом
Творит глупец
Раскачивая волны скуки
Глупец творииит
И вправе мы назвать его глупцом
Кто открывает дно невидимой науке.
А человек он что?
Природа ему вяжет руки,
Он пляшет под чужую дудку
И силы все уж вышли вон
А он цепляется за правила, за трюки,
Что государство с ним проделывает как сон
Но просыпается влюблённым в сии муки
И в них находит счастье и свой дом.
Творчества нет
© Copyright: Владимир Шмаков, 2015
Свидетельство о публикации №115021711050
Свидетельство о публикации №115021711050
Рецензии