И хлещет сок из вен в бокал муранского стекла

Я кровью истекал 
       Писал я не стихи - 
То были мои письма

В бокале тонкого стекла Мурано
                ты не вино -
Ты красный сок любви 
               из вен пила 

И выпила до дна...
           И больше нет 
Горячего напитка - браги у меня
      В сосульку превратилась,
Замерзла моя душа


Рецензии