Ей

В мареве осколки пыли.
Вспоминаю, но забылись,
те рассказы, что шептали,
тем прохожим, что не знали,
что прошли, огревши взглядом,
очень близко, совсем рядом.
Растворились в дуновеньях
ветра с странным настроеньем,
то на запад, то к востоку,
он гоняет свои вздохи,
пыль кружит в черте овала,
поднимая, чтоб упала
на ресницы тех прохожих.
За окном они, быть может,
в мареве пустом плясали,
пыль в окно мое бросали.
Оставляя кучи пепла,
растворились в струях ветра.
В тишине, в пустом раздумье,
в одиноком полоумье,
я, закрыв свое окно,
вновь, пишу тебе письмо.
Мало слов, так много мыслей
и бегут они все быстро.
В них мелькаешь ты так часто.
Я сложить пытаюсь части,
тех моментов, где любила,
не жалея свои силы.
Допишу, расставлю точки,
журавлем сложу листочек,
брошу прямо в струи ветра,
пусть  к тебе сквозь километры.
Под мурчанье котофея,
сам в объятиях морфея,
до рассвета растворюсь я
с детской радостью и грустью.