Прости, деревня

Серою полынью и сиренью
Зарастают ветхие дворы.
Умирает русская деревня,
Лучшей не узнавшая поры.
Вечер прокрадётся робко в сени,
Редко, где зажгутся огоньки.
Здесь,  в глубинке, брошенные всеми,
Доживают век свой старики.
Курит дед на лавочке за хаткой,
Средь заборов сгнивших и оград,
То ль от боли плачет он украдкой,
То ли слишком крепок самосад.
Он глотает горькую обиду,
Тихо шепчет: «Милая, прости».
Ну, а в поле ветер панихиду
Служит, где пшенице бы цвести.
И ржавеют сохи, косы, вилы,
И земля лежит у пашни ниц,
И всё чаще свежие могилы
Посещают стайки местных птиц.
Без села не стать стране богатой,
Это видит даже и слепец,
Но скажите,  в чём же виноваты
Старенькие мама и отец.
Разве только в том, что испытали
В жизни непосильный тяжкий труд,
Что в беде деревню не бросали,
И что с нею, видно, и умрут.
Сколько их по матушке России
Гибнет среди брошенных полей.
Может быть, вы что - то упустили,
Господа, в политике своей?