Я был на пороге больницы
И видел, как бренен народ:
У самого входа девицу
Без всякого удержу рвёт.
Не лучше другие картины:
Красавицу, хрупкий сосуд,
Несут на руках из машины,
Но голову прежде несут.
Врачихи на парок похожи —
В их власти волшебная нить:
«Надежды — немного. Но всё же,
Попробуем как-то пришить».
Неужто пшеничные косы
Опять ниспадут по плечам
Прекрасной?.. Вопросы, вопросы!..
Я плачу, я вижу: речам
Не сделать Великого Чуда.
И я обращаюсь к Христу:
«Спаси! Сохрани! Пусть сосуда
Скудельного вновь красоту
Увидят — всю в цельности — люди!..
И плачет со мною Христос,
И в образе круглом, как в блюде,
Смыкаются капельки слёз.
Бренность из Искусство умирать
© Copyright: Спящий Поэт, 2015
Свидетельство о публикации №115021605509
Свидетельство о публикации №115021605509
Рецензии