Гроздь виноградная

Как звуки, канут в воздухе прохладном
бесследно наши лучшие лета.
...Наполнив горсти спелым виноградом,
скорбишь над ни: «И это — суета!»
Всё суета сует, но не напрасно
гроздь эта дикая созрела в срок.
Давным-давно, допреж Экклесиаста,
её сорва Ты, истинный Пророк.
По пальцам сок стекал и капал на земь.
И страшные слова Ты произнёс:
«Умрите, находящие в проказе
веселье и восторги вместо слёз.
Умрите, изнывающие в страсти
и похоти, которая есть смерть!
Да будет суд над вами высшей власти,
уловленные в дьявольскую сеть!»
По пальцам кровь текла, но не напрасно.
Не втуне Ты раздавленную гроздь
держал в руке торжественно и властно,
как Царь земли, а не как званый гость.
Ты ждал, когда вино забродит в чане,
чтоб им наполнить новые мехи.
Так Слово, изречённое вначале,
вином вливалось в новые стихи
завета Твоего и благодати.
Как хорошо, что мы познали вкус,
сокрытый в этом сладком винограде -
Твоём обетованье, Иисус.

1989