Пшеница. Спелые сорваны зёрна,
Ветром тягуче-ленивым, бегущим волною средь трав
Море златое, огромное море бурливо, ласкает выцветший нрав
Танцуют колосья, ложатся, к земле прикоснуться спешат
И тут же, пеной подняться, в небо летят
Нет, это не штиль и не буря
Ветер игрою мнёт, он не идёт фигурой
А прыгает словно кот
То полежит, подышит, перевернётся во сне
И молнией, с края поля, скатиться по траве
Пшеница
© Copyright: Дмитрий Мацюк, 2015
Свидетельство о публикации №115021602402
Свидетельство о публикации №115021602402
Рецензии