Ещё

Раз… Казалось, просто чья-то блажь –
давать словам приставку «наш»,
но поломался карандаш
в руках и лёг на стол, как знак.
И не отыщет человек
из многих тыщ один ответ –
что приключилось в голове
и в головах? Как знать…
Два… А следом поломался мир,
и чтобы снова стать людьми,
пускай совсем не братьями
и даже незнакомыми,
вернуться надо в неолит,
увидеть столкновенье плит,
как океан от них кипит,
и, может, Бог простит.
Три хоть миллионы древних ламп,
но чтоб история смогла
забыть такие, брат, дела –
об этом сказок точно нет.
Бушуют ураган и шторм
над домом без стекла и штор,
и на простой вопрос «За что?»
давай, найди ответ.
На четверых накрытый стол
на север-запад-юг-восток
был разнесён свинца куском,
и всё, и всё, и всё, и – всё!
Но это мелочь и пустяк,
поскольку скажут в новостях,
что надо пить на радостях
за всех, кто был спасён.
«Пять» я за истории урок,
не зная мнения сторон,
кому и кто нанёс урон,
не получил бы никогда,
а тут один высокий чин
страну истории учил,
что если что-то умолчим,
то спишут всё года.
Шесть… Десятилетия пройдут,
и внукам встать в одном ряду
деды предложат там и тут –
у берегов одна река.
Понятно выжившим с войны,
а также близким и родным,
что двух историй у страны
не может быть никак.
Семь – вполне счастливое число,
а значит меньше надо слов,
поменьше всем смертям назло,
но всё равно идёт отсчёт.
Пока не будет ни души –
найдётся тот, кто порешит
ломать в руках карандаши
ещё, ещё, ещё.

                Февраль 2015.