С утра сидишь один
В пустынном доме,
Как в одиночной камере торчишь,
И ведь не скажешь -
С алфавитом в споре,
Но строчки ни единой
Не творишь.
А солнце мягко
Светит за окошком,
Весною пахнет воздух
И манит,
Но мысли
Не ложатся понемножку,
Да от того
Душа твоя грустит.
- Ты пишешь прозу,
Ты стареешь, малый,-
Сказал при встрече
В шутку одессит.
А, кажется,
Сейчас он даже правый:
Хоть небо синее,
Но строчка не бежит.
- Пиши всегда о том,
Что так волнует,
Когда горит душа
Или скорбит,
Когда любовь
От всей души целует,
А Бог в душе
Молитвой говорит.
Коли душой кривить
Нет больше силы,
Да лезут в душу
Грешные "жуки",
Открой её ты
На распашку, милый,
В стихе своём
И, может, пошути.
Пусть неуклюже
Пишешь втихомолку,
Ничто
Твоей душе
Не сокрушит,
И то, что льёшь в стакан
Один ты водку,
Она простит,
Уж если так свербит.
2008г. Михаил Пикман
Начало
© Copyright: Михаил Пикман, 2015
Свидетельство о публикации №115021601150
Свидетельство о публикации №115021601150
Рецензии