Руки сигаретами пахнут, ментоловыми. Пахнут промокшими, под проливным дождем.
Осень. Рисуем узоры ночами долгими. Накрыться бы с головой невидимкой-плащом.
Ветер ударяет о стекла прозрачно-холодные. Бьет со всей силы, крепко, наотмашь.
Где-то люди, по солнцу немного голодные. Кому-то далекие. Мне рядом и сплошь.
Кто-то спешит к склонам немного заснеженным. Без остановок обгоняя осень дивную.
В вихре времен путаясь наскоро исписанном. Убегают сквозь тропу чересчур дождливую.
Можно ли мне не бежать, а побыть дождем? Листопадом стелиться под чьи-то подошвы.
Ты если хочешь, попробуй. Ну же, идем. Ты хочешь ведь вспомнить, что мы еще живы?
Ведь осень уже от тоски со мною завыла. Закричала, отчаянно, с болью, натужно.
Ох, прости, я ведь немного забыла. Я существую лишь тогда, когда тебе что-то нужно.
Руки сигаретами пахнут...
© Copyright: Максим Альтер, 2015
Свидетельство о публикации №115021611134
Свидетельство о публикации №115021611134
Рецензии