Mankind

Люди бывают слишком сладкими. Такими, словно течет по нервам их вереска мед.
Приторно-лестные, пронизаны сказками. А на лбу словно сажей написано: «ЛЖЕТ».

Города наполнены людьми совершенно пустыми. И со временем земля кружиться бросит.
Мы ветрами бродим в сухих пустынях, а земля через века соберет наши кости.

Крепостью отгородимся, но сами мы - веточки. Не устоим пред внезапным горячим порывом.
Рассыплется крепость, мы - клеточка к клеточке над бездонным, темнеющим снизу обрывом.

Каждый за спиной придирчиво скалится, но в лицо с улыбкой и за руки взявшись,
Мы рухнем вниз и в бездну скатимся. Обещаний пустых так и не набросавшись.

Пылая в последнем закате, земля опустеет. Сама в эту бездну захочет броситься.
Ведь люди где, ветер там тихонько веет, словно бы в дверь ненавязчиво просится.

Без людей земля безнадежно, до боли пуста. Такая пустая, как люди порою бывают.
Картина она, без них – без холста. Жаль люди порой о том забывают.

Но люди скорее не холст, люди – краски. Акварельный кто-то узор на холсте-земле.
Другой маслом по землям совершает мазки. Иной водяной возьмет холст, а кто-то в огне.

Земля многогранна для нас, для людей. На выбор дает акварель и простой карандаш.
У кого-то цвета чуть других холодней, у кого-то не цвет, а просто мираж.