Письмо Татте Дзалатти

Мы примчаться хотим
и сказать, что мы здесь!
что нам очень нужна
та любовь, что осталась
в тех домах!.. и в деревьях!.. 
в ключах на гвозде!..
Нам немного… чуть-чуть…
ну хоть самую малость!..

                Татта Дзалатти


Я недавно вернулся знакомой тропой
К огороду и к дому, и к белым сугробам.
Дом был брошен и ранен, не выдержав бой,
И судьбу проиграли мы, старые оба.

В этом доме недолго чужой проживал,
Он латал его спешно и бросил поспешно,
В нем ютился десяток других приживал,
Дом страдал и скрипел, и стонал безутешно.

В этом доме согреты дыханьем любви
Были детство и юность, и взрослые годы,
Дом надеялся, ждал, но зови не зови -
Был хозяин рабом долгожданной свободы.

Как же горько прильнуть к дорогому крыльцу,
В зарешеченных окнах снимать паутину,
Блудный сын, я вернулся к родному отцу,
Но отца уже нет в этом доме в помине...

Мать не встретит, не глянет с любовью в глаза,
Всё простившая сыну от самых пелёнок,
Только ветер, вплетая в сирень голоса,
Что-то пел мне родное наивно, спросонок.

Кроме жизни и смерти, наверное, есть
Что-то важное: нежность,отрада и память.
Кроме жизни и смерти - дорога и крест,
И любви негасимое вечное пламя.