Там, где пшеничное поле
В закат упиралось багровый,
С думой о радостной доле
Жил маленький хутор Дубовый.
В дрёме волшебной застыла
Над хутором глушь вековая,
Будто какая-то сила
Витала над ним роковая.
Ветер желанной свободы
В Семнадцатом огненно дунул.
Чтоб выжить в трудные годы,
В нём люди создали коммуну.
Тюря из хлеба и кваса,
Работа тяжёлая в поле…
Тихон Васильевич Басов
Сулил им счастливую долю.
Сильный, в матросском бушлате,
В рубашке заштопанной, старой.
Он иногда в своей хате
Любил поиграть на гитаре.
Год был в то время суровый,
Россию терзала Антанта.
Ночью на хутор Дубовый
Нагрянула местная банда…
Порваны вещие струны,
Замолкла навеки гитара.
Лидеров этой коммуны
Казнили у ближнего яра.
С горькой не справился долей
Впоследствии хутор Дубовый.
Плачет пшеничное поле,
Закат стал кроваво-багровый.
Хутор Дубовый
© Copyright: Иван Кураков, 2015
Свидетельство о публикации №115021509334
Свидетельство о публикации №115021509334
Рецензии