Жизнь била столько раз «по морде»
С руки и даже не с руки,
Как Дон Кихот ношу я гордо
В душе большие синяки.
Жестокосердие встречала
Я в людях более всего.
Всегда обидчика прощая-
Вновь получала от него.
Несчастные! Они обиды
Всем вымещали, как могли,
И строили на счастье виды -
Идя дорогой на крови.
Пусть выглядели очень «круто»,
Но замерзая изнутри,
Всё удивлялись, почему-то,
Что одиноко им в пути!
Когда они меня встречали
С улыбкой светлою, большой,
В порыве, часто привечали,
Утратив в зависти покой!
Завидуя друзьям и близким,
Прямому взгляду и спине,
Лаская слух своим английским -
Меня уж ставили к стене.
А я всегда, всем доверяя -
За Веру на Голгофу шла!
Лишь Божья мать, меня спасая,
Святые записи вела.
Своим покровом защищая
Спешила вновь Христова мать:
По вере - счастьем наделяя,
Всем, по безверию - воздать!
По вере нашей - да будет нам!
© Copyright: Куртова Ольга, 2015
Свидетельство о публикации №115021508703
Свидетельство о публикации №115021508703
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.