Навечно спит

Стук часов угнетает банально.
Она спит. Боюсь шевельнуться.
Молчу.
Кто я, чтоб будить нахально,
Ту, что так долго ищу.

Второй час, следом и третий.
Дыхание бархатной пылью.
Сколько, сколько столетий?
Нужно прождать, чтобы она перестала быть былью?

В пять проснется, окутав меня холодком.
Она - фантазия, выдумка.
Она та, что должна будить во мне гром,
И она молчалива. Она - невидимка.

Ей ровно столько же, что и мне.
Она - мое отражение, моя небылица.
Она - помощь при страшной беде.
Она та, что всегда за "спиться".

- Кто же это?, - спросишь ты тихо.
- Это сказка с печальным концом.
- Как же быстро ты, лихо, -
мои щеки пылают свинцом.

Посмеешься, сделаешь вывод,
Так и не поняв одного:
Ее нет. Лишь иллюзия, дымка.

И опять:
- Как давно?

Улыбнусь я притворно сладко,
Поиграю со взглядом твоим.
 - Это не человек. Это душа моя,- крикну.
Как же мир этот узок и мним.

- Душа твоя спит? Что же, мило.
- Вместе с сердцем. Оно не горит.
Но про душу - все-таки мимо.
- Почему?
- Теперь навечно , увы, она спит.