И вот совсем не те звучат слова,
Уже не пишут кровью в "Англетере",
И вместо шляп - срывается листва,
А вместо чуда - только скрип постели.
Не лёг на дуло нынешний поэт,
Не резал пальцы о струну гитары,
И он, в глобальном смысле, импотент,
Ну, а в душевном - лишь подносчик тары.
О, наш великий, "деревянный век",
Что кофе и мужчин лишил мужского,
Зачем духовных, ты, рождал калек
И почему так мало в нас святого?
Мы растеряли главное в пути,
Запутавшись в делах нам не понять.
Своё, конечно, можно и найти,
Но всё ж важней его не потерять...
Не потерять
© Copyright: Иван Рунов, 2015
Свидетельство о публикации №115021500284
Свидетельство о публикации №115021500284
Рецензии