Товарищу критику

(хотелось, да наверно как и всем, чтобы меня напечатали, чтобы прочитали. Но как оказалось не так-то просто. Уважаемый товарищ критик, приятная женщина, спасибо ей за то, что восемь раз я приносил свои крохи-стихи, и уносил обратно, перерабатывая, но восемь раз это слишком, поэтому терпение лопнуло и вылилось вот в такие строчки. Но все равно я благодарен. Впоследствии, это сыграло решающую роль в моем становлении, я стал работать над стихами, работать над их огранкой. В дальнейшем, я стал все-таки печататься и не раз.)

Безумцем я для Вас кажусь,
Я вам смешон и не приятен.
Ко смыслу здравому стремлюсь,
Но вам он просто не понятен.

Вдруг ощетинитесь укором:
«Твои стихи как ты пусты;
Напрасно портишь лишь листы,
Ты занимаясь этим вздором!»

Я не поэт, зачем мне врать.
Мои слова грустны, я знаю.
Вы спросите: «Зачем слагать?..»
Чтоб жить, вам отвечаю,
Чтоб жить как человек, страдать,
Учиться жизни, понимать
Чего сейчас не понимаю.
2002