О себе

Я на поэта вряд ли так похож
Мне по плечу вернее ратный молот,
Но от молчания, на сердце боль и дрожь,
А от неведенья, по коже холод.

Не верю я, в ошибок чехарду
Да и судьбы упреков не внимая, 
Я как упрямый линию всё гну,
На поворотах скорость не сбавляя.

Любил не раз, но был не понят, что ж
Душой счастливой радости желаю
И не перо в моем кармане, а каленый нож
В обиду смерти, я живу, играю.

Навстречу солнцу, взмыв руки вверх
Шального ветра пения внимая
Шум бурных вод мне словно ясный смех
Земли прикосновения  лаская.

И, что с того, что на поэта не похож
В двадцатый век измученный войною
Все просто и я довольно прост
Бери читай вот я перед тобою.


Рецензии