Сжатые удила

Тебя просто однажды вывернет наизнанку
и собраться назад не представится даже возможности.
Если когда-то завысил рискованно планку,
тебя не спасут ни проверки по срокам годности,
ни смена настенных щитов, или ставень на окнах,
ни разбитые вдребезги в ярости зеркала,
отражавшие твой неизбежно-убийственный промах.
Ты никчемен и стёсан, как сжатые удила.

Стремился лишь ввысь за искренним солнечным светом,
забыв о завете, который оставил Икар:
"Ты получишь меж глаз от небес золочёным кастетом.
Будешь прожжён, на треть превратившийся в пар".

Опущен, отброшен, распластан на голой земле,
ты себя расчленишь, как мозаику, дрожащей рукой.
Боль пригвождает к мишени, подобно стреле.
Ты не воин уже, и проигран твой карточный бой.

Крыльев тончайших - сгорать, повсеместная доля.
Попытки бороться всё ближе стремятся к нулю.
Из века в век, словно проклятию древнему вторя.
Неизбежно. Всегда. Мотыли покорятся огню.