Ничего не прибавить,
никого не догнать,
эта зимняя замять
вдруг закончится в пять.
По крутым переулкам,
по морщинам асфальта,
время шествует гулко
до ближайшего марта.
И согнется дугою
горизонт вдалеке,
мы дорогой другою
поспешим налегке.
Пусть осилит идущий
и дорогу, и грусть,
за туманом грядущим
встал рябиновый куст.
Мы с тобой только люди,
так беспечно наивны,
верим в таинство судеб
и в весенние ливни...
Дорога
© Copyright: Инна Костяковская, 2015
Свидетельство о публикации №115021510233
Свидетельство о публикации №115021510233
Рецензии