Вдали мерцает горизонт,
Теряя плоть свою в потоках;
И сонный зной, и знойный сон,
И солнце, жгущее жестоко —
Игра... Мы мыслить не вольны,
Однако — жутко интересно:
А что, когда и вправду мы
Преодолеем эту бездну?
За шагом — шаг... Песок — в глаза,
В ботинки, в уши... Привкус соли
До тошноты. Смешно сказать,
Но наконец-то мы на воле...
Горят подошвы... — Ничего,
Смолчим, философам в угоду,
О том, что термин «аш-два-о»
Так непохож на вкус на воду.
1992
Исход
© Copyright: Олег Вязьмитин, 2015
Свидетельство о публикации №115021406102
Свидетельство о публикации №115021406102
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.