С корнями чинары сплетясь шестая часть

                Предновогодье

Декабрь, 1987 год.
Грузия, Цулукидзе. Воинская часть


Заботы одолевают. В гарнизонном клубе снова жаркая пора. Идет подготовка к Новому году. Много детей ходит ко мне на занятия. Им интересно. Детям хочется играть, творить, создавать новое. Это здорово! Плохо тогда, когда дети ничего не хотят. Навыдумывали, теперь материализуем выдумки в реальность. Делаем костюмы, маски, притащили из магазина старую тачку и превращаем ее в карету для Бабы-яги. Вывозить ее будет Леший. Он уже сделал себе костюм. Вырезал в старом мешке дырки для головы и для рук. Оделся и подпоясался веревкой. А на голову надел мою старую шляпу с лентой. Красавец.
Сын так и ходит везде со мной. Он изменился за время проживания в гарнизоне. Долго молчавший, заговорил сразу фразами. Буквы произносит правильно. Сказалось общение в детском саду и в клубе. Есть с кем поговорить. Поет негромко. Вчера долго искала, обошла оба этажа и нашла его в комнате, где занимаются солдаты эстрадного ансамбля. Он пил вместе с ними чай с кусочком хлеба, намазанным ткемалевым джемом. Освоился и разгуливает, где хочет. Больше всего любит библиотеку и все время просит: «Пойдем проведаем тетю Наташу». Сын Наташи подарил ему пушку. Он с ней не расстается, носит с собой и повторяет: «Без команды не стрелять!» Каждый день читаем сказки. Как внимательно он их слушает. Меня радует эта черта в нем. Удивительно, он совсем не похож на меня внешне, а унаследовал мою способность засыпать в шуме, а в тишине просыпаться. Не любит одиночество. Радуется общению.
Я рада, что работаю с детьми. Они уводят от горестных раздумий. Несут свет истины.
Благодарю Бога!
                Нет конца войне

Февраль, 1988 год. Грузия, Цулукидзе.
Воинская часть. Дома


Февраль в Грузии. Тепло. Солнечно. Погода балует. Лишь изредка идет дождь со снегом, который сразу тает под лучами теплого солнца. Скоро весна. Нахлынет тепло. И все преобразит. Зацветут ткемали. Закипят распрекрасным буйным цветом грузинские сады.
Поздний вечер. Негромко работает телевизор. С экрана без устали вещает о плюрализме мнений и новом мы;шлении Михаил Горбачев. Как странно слушать его речь, с неправильными ударениями, с излишней эмоциональностью. Неуютно. Странное новаторство. Он догадался, а до него – нет. Кто-то постучался в дверь. Стук тревожный или мне показалось? Открываю дверь – соседка Инна со второго этажа. Я сразу заметила: у нее плачущее выражение лица, и закрыла дверь в комнату, чтобы остаться с соседкой в коридоре наедине. Не надо, чтобы слышал сын.
– Лариса, спокойно, тебя не коснется. У тебя все нормально… Авария… Витя Вахрушев, Серега Макаров и Юрка Светличный.
– Выжили? Хоть кто-нибудь?
– Нет. Все погибли. А вот раненые спаслись, все выжили, которых они вывозили. Вот ведь как… Инна взволнованно и сбивчиво начала свой рассказ.
– Взлетели ночью по вызову для эвакуации раненых из окружения. Спешили. Времени на долгие раздумья не было. Загрузились – и живо на взлет! Набрали скорость. Неожиданно по пути наткнулись на высокий обрыв пустого русла реки. Откос высокий, метров пятьдесят. Витя резко рванул ручку управления, но высоты чуть-чуть не хватило, и борт полетел по касательной к берегу. Еще бы полметра хотя бы… Их протащило дном фюзеляжа по скальной породе с неистовой силой. От удара летчики погибли сразу. Витя Вахрушев от удара виском о прицел, а Серега Макаров от удара о триплексовое стекло. Борттехник Юра Светличный вылетел из кабины через лобовое стекло. Он еще долго жил. Целых три дня. Скончался в госпитале. Могучий парень, только травмы… несовместимые с жизнью оказались.
– Инна, не уходи, побудь со мной, хоть недолго.
– Нет, пойду… Да, Аллу Вахрушеву забрали в больницу.
– А дети?
– Соседи по очереди дежурят.
Я села на диван. А сын обнял меня сзади за шею и попросил прочитать сказку. Мне не хотелось сказок. Я думала… Вот совсем недавно Вахрушев был в отпуске. Гулял с коляской. Улыбался, радовался новорожденной дочери. А мы с Аллой несли с рынка сумки и обсуждали, что приготовить к обеду, чем порадовать мужей.
Сын обиделся, притих и уснул у меня на руках. Дети! Как много они делают для нас. А мы не замечаем этого. Постоянной заботой о нем ребенок удерживает от срывов, дисциплинирует и не позволяет тоске поглотить твой разум и душу. Вот и овдовевшие женщины тоже будут выживать заботой о детях. А те будут расти и все больше и больше становится похожими на своих отцов. Я сидела на кухне. Ну не умею я не жалеть людей! Деревенская, простая и сердобольная баба.
Хочу знать, для чего погибли лучшие мужики? Дети осиротели? Женщины овдовели? Зачем?
...Богородица, Матушка, Заступница, останови бессмыслицу… В твоей силе… Удержи зло! Сбереги… Сохрани… Отведи беду… Защити… Укрой…
Почему человеческая жизнь так мало стоит? Спаси, Пречистая. Спаси…


                Посылка

Апрель, 1988 год.
Грузия, Цулукидзе. Военный городок


Как-то вечерком мы гуляли с детьми: Людмила Деккер, Галя Котова и я. Мы все из второй эскадрильи. Людмила получила письмо от Аллы Вахрушевой. Рассказала, как она живет. Ей дали квартиру в Ижевске, полуподвальную, холодную и сырую, в которой жить с детьми невозможно. На просьбу о замене квартиры в местном военкомате получила грубый отказ. Дважды лежала в больнице. Дети тоже не здоровы.
– Давайте соберем посылку для Аллы, – предложила Людмила.
– Конечно, – согласились мы.
– Что у тебя есть, Лариса?
Я стала перечислять: сгущенка, кофе, чай, крупы, есть спагетти.
– Вот, давай спагетти, – сказала Людмила, – сгущенки у меня много.
– А на мандарины сбросимся, – предложила Галя.
Мы быстро собрали ящик, плотно уложили все и отправили. Только ведь это капля в море. Нужна существенная помощь. А ее оказывать не хотят. Вот что плохо. Предательство – это всегда страшно! А такое вдвойне, если не втройне.



                Путь домой

Август, 1988 год.
Грузия, Цулукидзе. Военный гарнизон


Я оказалась везучей афганкой и дождалась мужа. Его эскадрилью вывели из Кандагара летом восемьдесят восьмого года в узбекский город Термез.
Сразу получил новый приказ и погнал свой борт на Сахалин в Леонидово. А оттуда с пересадками самолетами и поездами добирался в Грузию, в Цулукидзе. Долгим оказался путь домой. Но это ведь неважно.
Страна у нас большая. Да и для военного летчика – это не крюк.

 

                Память, память, ты сильней…

Январь, 2015 год.
Ростовская область. Донецк


Снова перебираю фотографии. Я сберегла их вместе с афганскими письмами. Бережно сохраняла, как дорогую память. Молодые и красивые лица! У многих веселые глаза, а некоторые смотрят серьезно. Я помню вас живыми. …О, память сердца, ты сильней рассудка памяти печальной…
Перечитала в Интернете посмертные выписки о погибших. Многое не совпадает. И я не знаю почему. Кому это нужно? На земле всегда было много лжи. И сейчас ее так много!
...Читаю письмо мужа: «Привет из ридной Афганщины...» Знали бы мы тогда, что спустя чуть больше двадцати лет как актуально это будет звучать. И то, что друг красавец-афганец, который так здорово плясал, сейчас окажется по другую сторону баррикады. И будет совершенно искренне убежден в своей правоте, встав под нацистские флаги.
Сколько раз сменится власть в Афганистане! Его превратят в опиумную плантацию, а через Россию (не СССР!) пройдет наркотрафик.
– Ох, не буду. Не буду!
…Воины. Соколы. Я знаю, вы – святы! Простите меня… Всех нас простите.