(П.А.)
Разговор с тобой, облачает драму
В золотую раму.
Так листвой себя украшает ветка
Или птицей клетка.
Набухают почки, трепещут крылья,
Протирай от пыли
Все свои обиды, слова и ноты,
Не стесняйся, что ты!
Это мой подарок на день святого,
Не пойми какого.
Так что, можешь, словно мы нынче близко,
Перечислить списком:
Мне любой пройдоха тебя дороже
С золотистой кожей,
И любой певец, и любая баба,
("Постыдись хотя бы...")
От работы дохну. ("Уж если надо,
Так работай рядом!")
И живу не там, и лечусь неверно,
И окончу скверно.
И бордовых роз дорогое бремя
Я делю не с теми.
И звоню так редко, люблю так мало...
Начинай сначала.
Драма просит сил, у меня их нету,
Мне смешно все это.
Я смеюсь. Ты тоже. До слез хохочем...
Поздравляю, впрочем.
Подарок
© Copyright: Анна Мирза, 2015
Свидетельство о публикации №115021404279
Свидетельство о публикации №115021404279
Рецензии