Отрава

Как часто бывает, под бой "курантов"
Я смотрела на мерный курсор.
Это как надкусить кориандр —
Чувств самый приторно душный набор.

И воздух здесь красен при свете дня,
И запах в квартире убийственно желчен.
Жизнь, как в суде, делит меня и тебя,
Но кто я, а кто ты — никому неизвестно.

Из глубины рвутся мысли угрюмо, бессильно,
Не достигая кусочков пергамента.
И ты, или я, сидим у комода картинно,
Разрушая все до фундамента.

Мы с тобой, как птицы в полете,
Небрежно красивы, естественно дики.
Мы остались одни в этом роде,
И верба завяла, и жалобны крики.

И может я встану с кресла уверенно
И поверну с усилием ручку окна —
Заклинило... Что ж, способ хотя и проверенный,
Да бывают осечки, тут я не вольна.

Нас в волчью яму запихнули, не спрашивая,
И "человек" звучит, как ругань, теперь.
Люди, в себе боль и муку вынашивая,
Встретят лицом бессилие дней.

И бой "курантов" вернет в настоящее,
И я замечу вокруг тишину,
Будто все мертво. Ленивое, спящее.
Или к чертям покатилось, ко дну.