пел он... -

Пел он – не жалею,
не зову,
не плачу…
утром по Москве идя в рассвет
с кабака - вся ночь пропьянствовав
с очередною ****ью –
 до утра
ей, бормоча – Шагане –
привет-
тебе – привет…!
а на улице он, выходя из ада –
небо
видя – солнце и  – рассвет –
сам себе шептал,
А жить – то надо - да же если сил уж нет…

и с душой, не опоганенной Московским смрадом
всё ж дойдя до дома -
хоть какой - 
он писал стихи – о - маме,
о - Руси…
о – деревне той,
что помнил с малых лет 
и о девах - тех,  что целовались … с ним
смеясь и плача
о – деде, что не дожил до сотни лет…
О - Руси он пел, которую запомнил с детства
раз и навсегда – навек
но уже тенью в прихожей –
поутру с зеркал  к нему шёл –
Чёрный человек…
а по жизни не могло и быть иначе
долго на Руси – поэты не живут
это не сейчас, а так, когда ты близко к небу
и тебя, услышав – Боги в небеса и заберут…
почему не знаю – Боги
Люди…
до кого Поэт всё ж достучался – сам… 
если до Богов – то значит – Небо
до – людей – то это Сон,-  которого они не ждут…

а я утром знаю, как порою дышит небо
и куда идёт по небу с ангелами – Бог…
в тех местах  я с ними  не ходил и  не был
и поутру молча, я смотрел им в крылья, - в свет…

© Мурат Ибрагимов 14 0215 – 646 утро