Мой ДЕД

Мой ДЕД не воевал
Не довелось ему на фронте побывать
Он не был ранен и не пал на поле боя
Но меньше я не стал его любить и уважать
Он жизнь прожил, не на коленях стоя

В двенадцать лет работа у станка
И вагонетки, что в ручную им толкались
Был худощав, но жёсткая рука
Покуда сухожилии не рвались

Вся жизнь его, как множество других
Тех, кто войною души искалечил
Он не скулил о трудностях своих
Чтобы взвалить всё на чужие плечи

Был молчалив, но не был бирюком
И Бог его не обделил талантом
Он мог склониться над своим холстом
Рисуя маслом и ругаясь матом

Любил писать, не ручкой а душой
В своих стихах Россию воспевая
Он сам был частью Родины большой
Не малой частью, сам того не зная

И выпив водки, захмелев слегка
Свои стихи читал нам сквозь скупые слёзы
Я понимал, ранимая душа
Граничит с силой гордого утёса

А как любил он нас, своих внучат
Борясь с инсультом, памятью слабея
Он путал дочерей по именам
Но твёрдо знал и Диму и Сергея

Пусть этот стих написан не рукой
Великого, известного поэта
Но автор полон гордости большой
За лучшего, на том и этом свете ДЕДА