Смотрел я “Голос”,
Но думал я о нас.
Там – наша поросль,
И там – все в первый раз.
У нас – все грустно,
У нас уж все сбылось.
Хоть нас искусно
Кружит земная ось.
Но мы – в орбите
Усталых снов и чувств,
Рабы событий
И пленники искусств:
Искусств лукавить,
Искусств как бы любить.
А наша память
Другой не может быть.
Живем мы долго:
Как будто сотни лет.
И чувство “долга” –
Наш фетиш и наш плед.
Мы им укрыты
И нам – тепло. Уют –
На дне корыта.
В нем птицы не поют.
13.02.2015 г
А. Б. -18
© Copyright: Борис Пахомов, 2015
Свидетельство о публикации №115021400110
Свидетельство о публикации №115021400110
Рецензии