8 марта

Холодная весна тогда стояла
в преддверии 8-го марта.
Цветов на улице не продавали.
Но что же подарить мне маме?

Обычные подарки дарят дети -
чашку с блюдцем,
и я проснулась ранним утром.
Едва-едва проклюнулся рассвет,

а мама смотрит на меня в упор
заплаканы глаза, и говорит:
"Ты знаешь, дочка, Сталин умер",
а я подумала, что праздника не будет,

и слёзы навернулись как-то сами.
Тут мама вдруг засобиралась,
исчезла в предрассветной мгле,
так нужно - ей тогда казалось.

"Тарелка-блюдце", что висела на стене,
надрывно издавала траурные марши.
А я ждала, когда вернётся мама,
и чахла над остывшей кашей.

Чтоб время не тянулось в ожидании,
(кончала семилетку я как раз)
я с нетерпеньем побежала в школу,
хоть что-то вызнать у ребят в сей час.

Там в трауре и гробовом молчании
сидел за партами наш класс,
и вдоль рядов, наговорившись вволю
ходила наша классная в слезах.

Нас отпустили как-то в спешке.
Я вдруг забеспокоилась за маму,
а в печке догорали головешки,
и ожиданье превратилось в драму.

Был поздний вечер, а её всё нет.
Собрались в коммуналке все соседи,
на кухне вразнобой орут.
А голоса..., как пистолет на взводе!

Но вдруг шаги послышались у двери......
На маме не застёгнуто пальто.
На ниточке булавку разглядела.
От сердца как-то сразу отлегло.

Она вошла, меня к себе прижав,
и задрожала вся замёрзшим телом.
На ней висел оторванный рукав,
держался  вместе с ватой еле-еле.

Потом произнесла в порыве суеверия:
"Я не дошла туда,Всевышний спас,
наверное".
Ей принесли стакан и валерьянки капли,
а из "тарелки" всё звучал Шопен,
как будто плакал.
       Март 1953г.